| Quand vous irez au village, |
De grands tas de pierres blanches, |
| Un jour de demain, |
Luisent au soleil. |
| Ne cherchez pas son image |
Une senteur de fumée |
| Le long du chemin. |
Pend aux murs crevés ; |
| Ne guettez pas dans la rue |
L’été met des graminées |
| Le geste amical |
Entre les pavés. |
| Fait à l’âme revenue |
Des fils de fer et de ronces |
| Par un toit natal |
Se mêlent, tordus ; |
| Ne guettez pas sur la porte |
A chaque pas on enfonce |
| Un signe chéri ; |
Dans des trous d’obus. |
| Pleurez : la bourgade est morte |
Tout ce qui rendait si tendre |
| La maison aussi. |
Votre intérieur |
| La maison rouge et rustique |
Est là, broyé sous la cendre, |
| Où vous êtes né |
Sans forme et couleur. |
| N’est plus qu’un amas de briques |
Vous irez dans les décombres, |
| Au tas calciné. |
Cœur bouleversé, |
| Les murs ont crevé la voûte |
Cherchant, mais en vain, les ombres |
| De la cave au vin, |
D’un jeune passé. |
| La façade est sur la route, |
Insultant votre mémoire, |
| Le toit au jardin. |
Au mur qui se fend |
| Dans le carré de framboises |
Vous ne lirez plus l’histoire |
| Et de groseilliers |
D’un petit enfant. |
| Il y a des tas d’ardoises |
Allez-vous-en sur la route ; |
| Et de fers rouillés. |
Ne revenez plus ici ; |
| Des rideaux flottent aux branches, |
La maison est morte, toute, |
| Aux crêpes pareils ; |
Votre enfance est morte aussi. |
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